Mierda de artista

A pesar de buscar vehementemente la salida para tal disgusto, tener la convicción de la culpabilidad acarreada por el no cumplimiento de mi deber, como buen estudiante, de acudir a las aulas con una cartera llena de ilusiones; no pude encontrar nada más que unos minúsculos reductos de esparcimiento y regocijo que ni mucho menos hicieron merecido tal desplazamiento a la Universidad Autónma de Madrid.

Ayer pululaba por la calle Toledo para terminar encerrado, pájaro sin vuelo bajo la lluvia, disertando una hora y media sobre si los sueños son reales o no. Fue un ir y venir, tampoco esperéis que interactuara ávidamente con los otros diecinueve finalistas que tanto derecho tenían como yo a estar allí.

La tensión hacía correr ríos de tinta blanca, rajazos a caras enteras en las que uno se desesperaba viendo como avanzaba y retrocedía paradójicamente en su pensamiento y en la estructura de su lógica perfecta e invariable. Todos caemos, más los genios.

Me dejaron con un cuaderno haciendo señales de humo... Señales que no se veían desde la mesa central. Debió ser eso, pues llevaba implorando un turno de palabra durante un largo trecho para contestar los auténticos disparates que uno se encuentra cuando deja semipreparado un debate entre dos institutos sobre un tema del que los jóvenes no saben sacar más jugo que meras citas de autores que no hacen más que redundar y circular, cual perro atado a su sitio, sobre el mismo punto en común.

Resignación, es lo que uno siente cuando no se conocen sus verdaderas intenciones... Ni si quiera pude contestar con mi tendencia mínima de cambio a la joven que conocí ayer y que preguntó si había alguien en la sala que no considerara que un folio es más pequeño que la pantalla del proyector.

Y no os lo perdáis el don Castro y sus habladurías de la belleza, la estética y las aplicaciones neonihilistas del posmodernismo a la realidad del viernes que nos permite salir de la caverna, oscura y aquerosa que nos propone Platón en la película de Matrix, bendito milenio del bicho, ¡bendita mierda de artista! Que no seré yo, de veras, el que le quite ese principio que tenemos todos de creer que lo verdadero es aquello que nos impone la autoridad, y ¡qué autoridad! Pero de veras, ¿tan necesario era la inculcación de un pensamiento anticuado que busca la atención de un público medianamente infantiloide que no responde de sus desentendimientos hasta que es demasiado tarde? ¿Le habrán pagado, por lo menos? El caso es que de vez en cuando se colaba un desnudo o una vulva oculta en el nacimiento del mundo... Cuadro que, por cierto, tuve la suerte de presenciar en mi viaje a París... Del que no sé si os hablaré.

Es la pura manifestación de la abulia la que hace que cada vocablo sea utilizado como un pastel relamido que empalaga y deja voquiabiertos a los que perciben de esos sonidos una seciencia simétrica con algún valor paralelístico que simplemente llame la atención de los incautos y desprevenidos.

Soy envidioso y primerizo; pero no puedo evitar tener un blog y no disponerlo en tela de queja ante las circunstancias que hoy se han dado y que me han hecho reflexionar acerca del real valor de la filosofía y la palabrería de un ganador constructor de un sintagma nominal con "sueño" por núcleo y más adjetivos pospuestos oníricos y evidentes que cualquier obra del Romanticismo. Estoy muy cansado y los exámenes de física de dos horas no ayudan. Sé que me he propasado, pero soy así de impulsivo y diáfano. Disculpas por la extensión desmesurada del texto.